Je voudrais que la nuit me prenne

Un amour inconditionnel qui fait voyager et que même la mort ne peut arrêter. Un pied dans l enfance et un pied dans le présent, il est dur d'avancer quand on doit renoncer à ce qui n'est plus. Difficile de faire la part des choses entre les souhaits et la réalité lorsque ceux là sont impossible à délier. Ce roman montre la redoutable force du souvenir qui hante une vie à tout jamais.

J'ai beaucoup pleuré à la lecture de ce livre. Je pense qu'il peut toucher tout le monde, peut être plus ceux qui ont passé leur enfance à la campagne et qui peuvent facilement s'identifier à la vie de Clémence, leurs propres souvenirs se mêlant aux mots, mais la douleur de perdre l'être qui nous est le plus cher est universelle. Une lecture bouleversante, que je recommande à tous.

Pas toujours simples à lire, j'ai eu du mal à rentrer au début et prendre le rythme, son écriture est belle mais comme une végétation sauvage. Ça va un peu dans tout les sens mais ça fait sens. La nature, la famille, la découverte du corps, le désir. Ça vibre. Elle utilise tout les sens, l odorat le toucher, le goût... La mort et les premiers questionnement sur la mort, la logique des choses: d avoir peur que ses parents meurt...puis l inversion. La vie, l'ode à la vie.

Clémence, petite fille qui grandit. Elle a quoi ? 8 ans à peine, peut-être. 8 + 16 à tout casser. Un tourbillon d'enfance au milieu de ce couple merveilleux. Mais peu à peu, les coins de la jolie photo jaunissent, se cornent, vieillissent. Il y a quelque chose n'est ce pas ? Dans la voix. Oui, je crois. Il y a quelque chose, quelque chose qui ne va pas. Et pourtant il est beau cet ombilicœur, ce cordon inaltérable qui les tisse. De la mère à la fille, de la femme au mari, de la fille aux parents, de l'homme à la femme, du père à l'enfant. Oui, elle est belle cette famille-là, douce et folle quelquefois. Oui, il est beau cet amour-là, doux et fort à la fois. Mais cette voix... quelque chose ne va pas. Je ferme tout juste ce livre. Je le pose à peine. A grand peine. Je laisse mes yeux se noyer, dans l'eau salée, l'eau de mère, de père. Mon cœur gonflé du triste, gorgé du beau, bat encore, trop fort. J'ai bu la tasse je crois. Pourtant, dès l'aube du roman, j'ai pris le temps. Je me suis mouillée la nuque. J'y suis entrée doucement. Parce que vous savez, si on ne se méfie pas, 206 pages, ça s'engloutit. Un claquement de doigts et tout est lu. Mais pas avec Isabelle Desesquelles. Non, avec ses mots à elle, on s'attarde, on relit, on s'imprègne, on écoute. Tout doux. Prend le temps, lecteur. Regarde-les, effleure-les, prends-en soin. Des phrases comme ça c'est fragile, ça ne se cueille pas, ce sont elles qui vous cueillent. Des edelweiss. Voilà ce qu'elle écrit. Des edelweiss. Accrochées aux pages. Alors, si vous y allez, tournez-les doucement. Ça prend du temps de regarder, de toucher avec les yeux. Ça prend du temps de s'attarder, de déguster. Ça prend, tout. Les yeux, l'esprit, le cœur. Et puis ça nous laisse, à genoux. Parce que devant la puissance du talent, on s'incline, évidemment. Et on attend. Que la nuit nous laisse, peut-être.

J'ai pourtant essayé mais je n'ai vraiment pas réussi à rentrer dans l'histoire. Je reconnais la poésie qui habite ces lignes mais je trouve la lecture difficile, les constructions de phrases alambiquées. Et par dessus tout un côté voyeurisme de cette petite fille dans l'intimité du couple de ses parents crûment décrite qui m'a particulièrement dérangé.