Août, à la limite des choses perdues

une porte, une pioche, une poche, un puits, les courbes d'une femme, des voix, ma voix, la vieille mélodie, les ondulations d'août, les allées et les venues sans trêve, derrière les choses s'entassent leurs noms, leurs attributs, bref, la voix qui les chante, l'écume qui les efface, la trace à suivre