Requiem pour une apache

Ici, ce n’est pas un hôtel étoilé, mais on y est bien. Pas de registre à remplir, le patron ferme les yeux sur votre vie et ne vous demande pas ce qui vous a conduit jusqu’à lui. Le patron, comme un clin d’œil, s’appelle Jésus et il laisse venir à lui ceux que la société rejette ou qui se sentent en marge de celle-ci. Il vous offre le gîte et le couvert, c’est un peu chiche, mais c’est sans compter l’essentiel. La chaleur d’un regard, la douceur d’une épaule, la main qui se tend, l’oreille qui écoute et la parole qui apaise. C’est ici que Jolene pose un jour ses valises. Ils sont une poignée qui vivent là, loin du bruit, loin de tout … Ils y ont trouvé leur bonheur jusqu’au jour où ils laissent rentrer le loup dans la bergerie. Pour un bonjour refusé, ils vont se révolter contre l’intrusion de cette société, celle qu’ils ont quitté. Cette société qui ne respecte rien, ni personne, qui fait de ses dictats des règles, qui a pour seul besoin celui de superviser, de s’imposer, de rejeter et d’ignorer les faibles, les pas comme il faut, les invisibles. La révolte va monter lentement, les esprits vont s’échauffer. À leur tête, Jolene qui devient leur icône, leur porte-parole, leur égérie. Leurs idéaux, leurs rêves vont peu à peu s’effriter avant de voler en éclats. Gilles Marchand nous offre un requiem qui ne manque pas d’émotion, de générosité, de tendresse et de passion. "Dans la réalité, elle était entourée par les chinetoques, les bougnoules et les bamboulas, les youpins, les gros tas et les boudins, les sacs d’os, les Poil de carotte, les nabots et les avortons, les salopes et les pétasses, les gouines et les pédés, les garçons manqués, les efféminés, les ploucs et les bouseux, les mongoliens et les débiles, les crânes d’œuf et les Queue-de-rat, les rastaquouères, les bâtards, les anciens taulards, les nouveaux crevards et les néoclochards, les boiteux, les bigleux, les neuneus, les peureux, les pas sérieux. Les vieux. Ceux qu’on ne veut plus, les rebuts de la société, les inutiles. Ceux qui n’ont plus rien à nous apprendre, qu’on n’écoute plus, qu’on ne veut plus entendre. Les pas comme il faut, les mal élevés, les malhabiles, les mal finis, les mal foutus, les malades, les bancals. Les sourdingues, les doux dingues et les baltringues. Tous ceux qui prennent trop de place, qui ne rapportent pas assez d’argent, qui ne sont pas faits du bon bois, pas du bon moule, qui n’ont pas la taille standard. Entrée des artistes, sortie à l’hospice. Et sans un bruit. On ne veut pas vous entendre, on ne veut pas vous voir, on veut vous oublier. Surtout vous oublier. Faire semblant que vous n’existez pas, que vous n’avez jamais existé, que vous n’existerez jamais."

L'héroïne est plutôt attachante mais des le milieu du livre on devine la fin. Je n'ai pas accroché personnellement. J'ai trouvé ce livre un peu mou.

Ceci n'est pas un livre, c'est une porte que vous ouvrez. Et c'est chez Jesus que vous arrivez. En tout cas, c'est ce qu'il m'est arrivé. À peine la première page poussée, j'ai vu le juke box, entendu la guitare, reconnu Dolly Parton, et me suis assise. Autour de moi, ils étaient là. Jolene, Mario, Marcel, Joséphine, Suzanne et les autres. Ils ne faisaient pas beaucoup de bruit au début, mais il suffit parfois d'un rien, d'une allumette, une toute petite étincelle, pour que même les plus taiseux s'enflamment. Alors, verre en main, j'ai écouté Wild Elo les raconter, eux et la flamme, et plus l'histoire avançait, plus je leur tenais la main. Sourire, yeux mouillés, coeur serré, je comprenais. Faut dire que ça me parlait ce qu'ils vivaient, alors j'étais un peu chez moi au milieu de ceux-là. Oui, eux. Ces gens-là. Ceux qui sont trop ou pas assez. Les moches, les gros, les petits, les grands. Les colorés, les basanés, les trop blancs, trop roux, trop blonds, trop poilus. Ceux qu'on voit mais qu'on ne regarde jamais. Les transparents mais dérangeants. Les snobés. Les sots métiers, les sots tout court. Les badgés qu'on tutoie sans accepter de l'être en retour, qu'on prénomme sans y penser, ni Monsieur ni Madame. Ceux qu'on désigne, qui se résignent. Les trop-femme, les pas assez. Les ridés, les bridés. Les mal sapés, mal nés, mal branlés. Les mal vus, les bien-mais, les moins bien, les différents mais pas vraiment. Ceux qui n'existent au monde que lorsqu'il s'agit de les moquer. Ceux qui ne doivent jamais mal le prendre mais qui serrent les dents pour éviter d'exploser. Et qui finissent par tout laisser passer. Ceux qui ne font tellement pas d'histoire qu'on ne leur en écrit jamais. Mais ça, c'était avant. Avant que Gilles Marchand n'offre des mots à ceux qui d'habitude en souffrent. Un réverbère à ceux qui manquent de lumière. Du coffre à toutes ces voix qu'on n'entend pas. Et sous son crayon s'est jouée une partition un peu punk qui m'a fait fredonner les Béruriers. Une musique pour ceux qui lèveront peut-être un jour ce poing, serré, trop longtemps resté au fond de la poche. Un salut à toi, à hommage à tous. Un incontournable de cette rentrée.