Valentina

Tu as choisi cet ouvrage pour le voyage. L'ovni. L'inattendu. L'inconfort. Tu l'as choisi pour son auteur, sans rien savoir, si ce n'est qu'il écrit de la poésie. Voilà, cela suffira. Du poète, tu attends toujours tout. Tu attends la "musique", que les mots s'ajustent comme des amoureux, que la lumière ne soit pas assez médiocre pour briller, mais qu'elle brûle, mon Dieu qui n'existez pas, qu'elle brûle ! An 2000. Mertvecgorod. L'enfant d'un flirt entre l'ex-URSS et le Los Angeles de Blade Runner. Quelque chose entre la résignation et la vie qui s'agite encore. Faiblement. Le monde est laid, pollué, étroit, le monde est petit, tout petit, il tient tout entier dans la pupille lucide de Klara et de ses quatre amis. Contraints d'aller à la chkola (l'école), quitte à n'y rien foutre, tant pis, mais d'y aller quand même. Entre deux lignes. De coke. De basse. Jusqu'à ce qu'on retrouve leur voisine assassinée. Valentina. Valentina la trav', avec ses amants comme des usagers. De passage. Le corps évacué, elle est là pourtant. En petites coupures. En poudre. En fumée. L'une est morte. Eux sont cinq. Cinq ados à s'aimer, à se souder. A vouloir plus que survivre ! C'est elle, Valentina, du fond de sa chambre froide, qui sera le catalyseur de cette énergie vive. Les mots se sont ajustés comme des amants maudits. La vie a brûlé. Cette violence décalée dans un monde à la frontière du cyberpunk a quelque chose de familier. De touchant. Ce pourrait être ici et maintenant. Vous. Moi. Perdus. Éperdus. Roman atypique. Poétique. Immersif.