La parte inventada

¿Cómo funciona la mente de un escritor? La parte inventada es el primer volumen de la trilogía que Rodrigo Fresán dedica a sumergirse en la mente de un escritor para desentrañar todo lo que pasa ahí dentro. La parte inventada busca respuesta a esa pregunta (cómo funciona la mente de un escritor) adentrándose en la mente de un escritor que trata de escribir su propia historia. O de reescribirla a su manera. La historia de alguien que conoció cierto éxito hace unos años, en el siglo y milenio pasado, pero que ahora siente que ya no hay lugar para él, ni en el mundillo literario ni en el gran mundo. Y que -entre las partículas aceleradas de letras de Francis Scott Fitzgerald, música de Pink Floyd, un antiguo juguete a cuerda y el paisaje de las playas de la infancia- cree que ha llegado el momento de contar su versión del asunto... «Con el tiempo, le preguntarán, una y otra vez, aquello de ¿Cómo se le ocurren esas ideas que escribe?. Interrogante casi obligado al que se responde -al que él responderá, siempre- con vaguedades eternas o con certezas que se olvidan al día siguiente. Y se preguntará a sí mismo cómo es que nunca le preguntan algo mucho más importante o, al menos, más interesante. Por qué nunca le preguntan ¿Cómo se le ocurrió la idea de ser escritor?.» ENGLISH DESCRIPTION How does a writer's mind work? The Invented Part is the first volume in the trilogy that Rodrigo Fresán dedicates to delving into the mind of a writer to uncover everything that happens in there. The Invented Part seeks to answer that question (how a writer's mind works) by going deep into the mind of a writer who is trying to write his own story. Or to rewrite it in his own way. The story of someone who had some success a few years ago, in the last century and millennium, but who now feels that there isn't a place for him anymore, neither in the little literary world nor in the great big world. And who--between the accelerated particles of letters by Francis Scott Fitzgerald, music by Pink Floyd, an antique wind-up toy, and the beach landscape of his childhood--believes that the time has come to tell his version of the matter...In time, they will ask him, over and over again, that whole, 'How do you think up the ideas you write about?' That almost obligatory question that one responds to--that he will always respond to--with perpetually vague remarks or with certainty that is forgotten the next day. And he will ask himself how it is that they never ask him anything much more important, or at least more interesting. Why do they never ask him, 'How did you think of the idea to become a writer?'