La main noire du diable

La main noire du diable « Et le froid roidit déjà ses membres quand l'oiseau fond, serres en avant, quand ses griffes meurtrissent la joue durcie en profondes saignées rouges, quand son bec fouille, se délecte des yeux arrachés, offrant aux nuages, subitement découverts, des orbites dévastées. » Dans ce roman, l'Ardenne joyeuse et insouciante laisse la place à sa face sombre, cachée et pourtant bien prégnante à qui sait emprunter les vrais chemins de traverse ; pour qui le soleil qui réchauffe nos coeurs et colore la pâleur de notre peau n'est en fait que l'étau d'une forge incandescente fendant et broyant terre et ciel ; pour qui le simple regel d'une nuit de fin d'hiver n'est qu'ombres de fantômes qui, quittant les arbres décharnés où le jour les a retenus, se répandent en brouillard, se déguisent en verglas, en neige sale, en boue puante. Dans cette Ardenne du début du XXe siècle, un homme parcourt inlassablement le Haut-Plateau des fagnes sans craindre de se laisser enfermer dans un labyrinthe intérieur, dans un monde de souvenirs qu'il croyait enfoui à jamais dans la mémoire sélective de la forêt.