Colette Stern

A trente-sept ans, Francis Hémon, vedette numéro un du cinéma français, en a assez, dirait-on, de jouer les stars. Il se pose des questions, mène une vie d'ours, refuse tous les scénarios qu'on lui soumet. D'autre part, sa mère va mourir, bien jeune encore : soixante-trois ans. Il vient de passer deux jours auprès d'elle lorsque dans le train qui le ramène de Clermont-Ferrand à Paris, s'assied en face de lui, à Vichy, une belle dame, Colette Stern. D'une beauté encore frappante, d'un esprit comme on en voit peu, mais il ne croit pas se tromper de beaucoup en lui donnant cinquante ans. Qu'il se trompe ou pas, et à supposer même que le tabou de l'âge ne soit plus aujourd'hui ce qu'il était, comment admettre que pour cet homme couvert de femmes, une seule femme compte désormais : cette dame ? Comment expliquer que Hémon aime d'emblée Colette Stern, non seulement en dépit de son âge, mais, d'une certaine façon, à cause ? L'expliquer et le rendre comme évident, telle est la gageure de ce roman doux-amer, tendre et ironique, joyeux et mordant, où se confirme avec éclat tout le talent de Georges Conchon.