Tu vis ou tu meurs : oeuvres poétiques (1960-1969)

C’est une poésie du temps où les femmes étaient recluses à la cuisine,devaient se marier, enfanter, élever, faire le ménage, tenir une maison et se taire. Ce temps est fini n’est ce pas? ( ironie) C’est une poésie qui pulse qui sent la vie a plein nez qui ne s’interdit rien! Et c’est tant mieux ! Elle nous parle par-delà les années par-delà son mal être, elle nous bouscule encore et encore.

"L'eau était si claire que l'on pouvait y lire un livre" La poésie puissante de Anne Sexton (1928-1974) n'est pas sans rappeler celle de Sylvia Plath, et pas seulement parce que les deux femmes se connaissaient et avaient des similitudes biographiques (lutte contre la dépression, lutte autour leur condition féminine de l'époque, suicide), mais surtout parce que ces textes sont forts, impressionnent le lecteur par l'intrication du quotidien commun et du tragique, par la volonté de vivre grâce aux mots. "Mon affaire, ce sont les mots" écrit-elle. Cela devient aussi l'affaire du lecteur, dans le vertige des phrases d'Anne comme dans celles de Sylvia. Bien sûr, on ne doit pas oublier de dire que ces textes précurseurs permettent de mieux comprendre les luttes féministes contemporaines, mais on ne peut pas les réduire à cette seule dimension : c'est avant tout pour leur impressionnante force poétique qu'on les met en valeur ici. Sabine Huynh est la traductrice de ces textes : on peut, sur l'internet, l'entendre lire l'un des poèmes essentiels de ce livre, celui écrit par Anne à propos de la mort de Sylvia. --------------------- LA MORT DE SYLVIA pour Sylvia Plath Sylvia, Sylvia, avec une boîte terne de pierres et de cuillères, avec deux gamins, deux météores errant dans la petite salle de jeux, avec tes dents mordant le drap, mordant la poutre et la prière muette, (Sylvia, Sylvia où es-tu partie après m'avoir écrit du Devonshire sur la culture des patates et l'élevage des abeilles?) en quoi croyais-tu, comment diable t'es-tu mise là-dedans? Voleuse! - comment as-tu pu ramper, y ramper seule jusqu'à la mort que je désirais tant depuis des lustres, la mort que nous avions dit avoir surmonté toutes les deux celle que nous portions sur nos seins maigres, celle dont nous parlions si souvent après avoir bu trois vermouths de trop à Boston, la mort qui parlait de psys et de cures, la mort qui parlait comme des épouses complotent, la mort à laquelle nous trinquions, les raisons puis les actes discrets? (À Boston la mortelle course en taxi, oui encore la mort, cette course pour rentrer avec notre mec.) Ô Sylvia, je me souviens du batteur endormi qui scandait sa vieille histoire sur nos yeux, combien nous voulions qu'il vienne, ce sadique, cet efféminé new-yorkais, faire son travail nécessaire, une fenêtre dans un mur ou une piaule, et depuis cette fois-là il attendait sous notre cœur, notre placard, et je vois maintenant que nous l'avons rangé année après année, vieilles suicidées, et je sais en apprenant ta mort, quel goût terrible elle a, un goût de sel. (Et moi, moi aussi. Et maintenant, Sylvia, toi encore avec la mort encore, cette course pour rentrer avec notre mec.) Et je dirai juste, mes bras tendus vers ce lieu de pierre, qu'est-ce que ta mort sinon une vieillerie qui nous appartient, un grain de beauté tombé de l'un de tes poèmes? (Ô mon amie, quand la lune est mauvaise, et que le roi est parti, et que la reine est à bout, l'ivrogne se doit de chanter!) Ô ma toute petite mère, toi aussi! Ô ma drôle de duchesse! Ô ma chose blonde! 17 février 1963